»Ya no recuerdo mi edad y he olvidado la cara de mi madre. A mi padre nunca lo conocí. Solo recuerdo la desolación del astillero donde nací, al final de una historia de perdedores. Mi madre me habló del viejo Petrus, ¡pobre diablo!, y de Gálvez, y del vividor Larsen, y de la idiota Angélica Inés… Menudo retablo.

También me habló del hombre tranquilo que escribió sus vidas, calmoso y grave, paladeando güisqui tumbado sobre el catre. ¡Ja! Ese Dios que me trajo y no supo que hacer conmigo. Me dejo tirado, allí, en la negra noche… En fin, tampoco voy a reprocharle nada: no hay ningún Dios infalible. No me ha ido mal del todo. No puedo quejarme. Atrás quedó "El Astillero".

Al tipo que escribe lo encontré en una lectura. Un buen tipo, algo pelmazo, pero no es mala gente. Le caí bien y me adoptó, Bueno, la cosa no fue tan simple. Me costó un tiempo convencerlo. Pero cayó. Así que ahora yo le dicto y el escribe. Y ya me está bien así: que él de la cara.

Nos dedicamos sobre todo al cuento, alguna novela, y poesía cada vez que nos… Bueno, no nos llevamos bien. Esa es la verdad. Discutimos frecuentemente. Él es muy ortodoxo, muy quisquilloso. Y nunca está contento con nada. Que si este verbo, que si esta rima, que si este modo, que si el argumento, que si liga, que si no liga, … Y yo le digo: escribe tío, escribe y nada más, se tú mismo (bueno, yo mismo).

Joan Kunz

»P.D.: Entre nosotros y para que lo conozcáis un poco más, os diré que lo nacieron hace 39 años en Barcelona (España), fue un mal estudiante, a pesar de lo cual se dedicó a las ciencias y ahora es analista de sistemas de información. Eso no está mal, pero antes fue mozo de almacén, pintor, jardinero, parado, dibujante, profesor, y algunas cosas más. Hasta que me conoció a mí, archivaba en la papelera todo lo que escribía… Desde entonces lo guardamos todo. No se para qué, pero lo guardamos.

haz clic en un cuento para leerlo